LA BRUMA

Bianca  sorgi lenta sulla valle,
le rive del’Olona ricamate da pioppi,

e noccioli, 

dove stanchi migratori immobili, 

sostano su i rami per riscaldare le ali.
Nel cielo la danza rossa 
delle nubi mattutine che,
soffiate dal vento, 

sulle gote mie di bambino 

si accendevano
come preziosi rubini.

Certe albe hanno proprio                      

il sapore della gioventù. 
riempiono  la bocca 
del fumo di camino,                    

dei frutti che in primavera, 
si tingono dei tenui colori                                   

di questa mia terra.

Il mio paese è sempre li                

sul’orlo della valle, 
con tutti suoi, e  miei ricordi,                      

colmi  di giovinezza. 

Ora non si praticano più                     

gli antichi mestieri 
nessuno più lavora nei campi
solo poche antiche comari                            

si inseguono silenziose                                            

alla prima messa. 
Quel paese è ormai lontano                 

nel passato, nei miei ricordi,
ma ancor oggi è nella mia mente, 
come un paiolo di dorata polenta 
ho i sapori che mi donò.